“Estrelas são mais bonitas de dia”. Foi o que
ela me disse. Não sei exatamente o que queria dizer com essa suposta frase
metafórica. Mas ela acreditava que as estrelas apareciam de dia, interpretava
que eram como se fossem borboletas com brilhantes nadando no céu. Elas
perfuravam as nuvens, como marinheiros lançando seus arpões para pegar seus
peixes. Ela sonhava como uma sonhadora tinha que sonhar: fechando os olhos e
sentindo. Ela sentia o céu. Passava a mão pelas estrelas como se estivesse
pondo a mão fora do barco para tocar nas águas. Ela era uma contadora de
estrelas. Não teve medo, pegou um saquinho e viajou para o infinito. As
estrelas assobiavam.
Eu preciso lhe contar uma coisa, Clara. As estrelas sabem assobiar.
E também tenho outra coisa
para contar. Não, eu tenho uma coisa para te mostrar. Venha comigo. Lá tem
vaga-lumes, estrelas assobiadoras e uma contadora de estrelas.
***
― Todos sabem contar
estrelas, a dificuldade está nos números.
Foi o que
ela me contou quando pedi para me ensinar a contar estrelas. Não sei contar
estrelas. Esse é o meu ponto fraco. São trilhares de estrelas e sempre repito
algumas sem querer. São todas iguais, porém não para Clara. Cada uma tem o seu
brilho diferente, e algumas são tímidas e ficam escondidas por detrás das
nuvens. Essas são as mais bonitas: as que se escondem. Por isso contava
sobre as estrelas que apareciam de dia. Sob a luz do sol. Eram as mais bonitas,
cheias de brilhantes. Eram as preferidas dos pescadores. Clara me contava que
os marinheiros se guiavam pelas estrelas, e que eles também as viam ao dia.
Ficava admirado com a imaginação da moça. Porém era mais que uma imaginação: as
estrelas aparecem de dia, ela me contava. Estavam lá competindo com o sol para
ver quem brilhava mais. Eram peixes para os marinheiros e jóias para Clara.
Eram tesouros submersos pelo mar que é o céu.
Começa a se contar estrelas pelo número
zero. A contadora de estrelas que me disse, então não duvide dela, ela sabe
contar estrelas como também já abraçou uma delas. Acreditem em mim, estrelas
gostam do número zero.
Esse é o mais curioso: o número zero.
Clara havia me contado sobre o número zero, contou que era um número que trazia
sorte para os navegantes, e para as estrelas, era o início. E o início sempre é
bonito. Como quando uma borboleta voa pela primeira vez, quando começamos a
viver por nós mesmo. E Clara vivia. Morava em um mundo cheio de fantasia. Um
mundo só dela. Em uma cabana cheia de canetas, tintas e vaga-lumes no céu.
Ela tinha algumas canetas. Algumas tintas.
E trilhares de vaga-lumes. Clara pintava o céu deitada sobre o gramado. Parecia
brincar com as nuvens com dedos tortos.
― O que
está fazendo, Clara?
― Contando estrelas!
― Mais ainda vai demorar a
anoitecer.
― Eu já contei cinco.
Fiquei
perplexo com a afirmação de Clara. Ela acreditava naquilo que via. Os olhos
dela me contavam cada detalhe que se passava por lá. Ela queria arpa para o
céu. Montar o seu barquinho, mesmo que fosse um de papel para depois amassar e
jogar no lixo. Queria explorar aquele mundo inimaginável. Queria coletar
algumas estrelas e guardar como premio de uma aventura que tanto sonhava.
― As estrelas não aparecem de dia, Clara!
― Não aparecem para aqueles que não acreditam
nelas.
Seus olhos castanhos amadeirados fitavam o
céu. Pareciam que as estrelas estavam lá. As estrelas que ela própria havia
pincelado com pinceis sujos de tinta branca. Pingos de tinta em meio ao oceano
azul que é o céu. Assim ela dizia: o céu é um oceano, e as nuvens são espumas
feitas pelas ondas. Mas ela insistia em dizer que as estrelas estavam lá.
Parecia vaga-lumes a luz do sol. Na verdade, eu até podia imaginar as estrelas aparecerem
de dia. O olhar era tão sincero. Tão vivo. Que no fim não dava para negar. As estrelas estavam lá. Por toda parte.
Brilhando feito vaga-lumes no escuro, só eu que não conseguia ver. Mas ela via.
― Vem comigo até as estrelas?
― E você não tem medo?
― Eu tenho um crocodilo no pulso cheio
de dentes para me proteger. Não existe motivo para temer.
Clara é sonhadora. É daquelas que voa sem
ter asas. Ela sente o vento e diz que é a brisa do mar, cata conchas na praia e
diz que são pedaços de estrelas que vieram parar na terra. Diz que as
borboletas são fadas disfarçadas e que elas vivem no topo das árvores mais
altas. Diz que fadas existem como as estrelas que aparecem de dia. Clara é um
conto de fadas cheio de segredos. Ela conta estrelas de dia, e só ela sabe como
as vê.
―Você vem?
― Me ensina a voar?
― Todos já nascem sabendo voar, só
que as pessoas temem em arriscar com o primeiro passo.
― E por onde começamos?
― Fechando os olhos e sentindo.
Fechou os olhos e suspirou fundo. Fitei-a
por alguns segundos. Imaginava flutuando, feito uma pluma sendo carregada pelo
vento. Ela voava com os pés no chão, igual a muitas vezes que pegou o seu
barquinho de papel e navegou pelo mundo.
― Igual a Peter Pan?
― Sim! Igual a Peter Pan! Iremos
voar para o infinito.
Segurou minha mão, e voamos para o céu. A
terra já não era mais o nosso chão. Agora as nuvens eram o nosso gramado que
nos deitávamos e contávamos as estrelas que apareciam de dia.
― Está ouvindo?
― O que, Clara?
― As estrelas, Igor. Elas estão
assobiando! Todas elas!
Se elas assobiavam, eu não ouvia. A
contadora de estrelas ficava perplexa. Estendia um sorriso para as estrelas
assobiadoras, fitando cada uma delas com o seu olhar amadeirado. Clara não é
daquelas que gosta de ficar em sacadas, esperar pelo príncipe e seu cavalo
branco e sair pelo horizonte distante. Ela pega o seu saquinho e voa para
longe. Ela toca nas estrelas e dança com elas pela madrugada. Clara é
sonhadora. Não tem medo de arriscar um passo e cair. Ela sabe voar e não tem
asas. Constrói sorrisos em cabanas e pinta estrelas no teto. Ela é uma
contadora de estrelas. E as estrelas estão lá para ela.
― As estrelas se contam a noite, Clara.
― Não, Igor, as estrelas se contam a
qualquer hora. É só acreditar nelas e não ter medo de sonhar...
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